lunes, 12 de julio de 2010

EN LA JAULA (Texto)

Charles Bukowski
(Segunda parte)

Con respecto a los escritores, descubrí que la mayoría
nadaron juntos.
Hubo escuelas, teorías,
grupos que se juntaron y se pelearon con otros grupos.
Hubo políticas literarias.
Hubo falsedad y
amargura.

Siempre creí que escribir era una
profesión solitaria.
Todavía lo creo...

Los animales no se preocupan por
el Cielo o el Infierno.
Yo tampoco.

A lo mejor esa es la razón
por la cual nos llevamos bien.

Cuando las personas solas vienen por acá
enseguida comprendo por qué
otras personas los dejaron
solos.

Y eso, que sería una
bendición para mí,
es un horror para ellos...

Pobre pobre Celine.
Solo escribió un libro
olviden los otros.
Pero qué libro:
Voyage au bout de la nuit.
Ahí puso todo.

Eso lo dejó vacilando
entre la tierra y el cielo
de una rayuela cubierta por
la niebla de la eventualidad.

Estados Unidos es un lugar extraño:
alcanzó su cima en 1970
y desde entonces
por cada año
ha retrocedido
3, hasta ahora,
1989, que sería 1930
en la manera de
hacer las cosas.

No necesitás ir al cine
para ver un espectáculo
de horror.

Hay un manicomio cerca del correo
adonde suelo ir.

Nunca estaciono enfrente del correo,
estaciono enfrente del manicomio
y camino.
Paso por el manicomio.

A algunos de los menos locos se les permite
estar en el porch.
Se sientan como
pichones.

Siento una hermandad con
ellos,
pero no me siento con ellos.

Voy hasta el buzón de primera clase
y meto mi correspondencia.

Se supone que sé lo que hago.

De regreso, los miro y no
los miro.

Subo al auto y me voy.
Se me permite manejar un auto.

Manejo todo el camino de vuelta
a casa.

Meto el auto en el garage
y pienso
¿qué estoy haciendo?

Salgo del auto
y uno de mis 5 gatos viene
hasta mí, es un gran
compañero.

Me agacho y lo acaricio.

Entonces me siento mejor.

Soy exactamente lo que se supone que
tengo que ser.

1 comentario:

Cholo dijo...

Gracias por el laburo.
Los del feisbuc no esisten, son de cuarta.
Aguante el blospó.